Aquel 11 de septiembre yo presentaba mi proyecto de fin de carrera a las 7 de la tarde. Nunca olvidaré estar terminando de repasar mi ponencia mientras veía cómo la gente se tiraba por las ventanas de unas torres que minutos más tarde se derrumbarían. No había hablado aún con él cuando comencé mi defensa, ni habíamos decidido qué íbamos a hacer con el billete de avión que yo tenía para ir a Nueva York el día 13.

No, no me dejaron volar ese día, pero el día 15, en uno de los primeros vuelos que llegaron de Europa, un tembloroso /corazon_aquino desembarcaba en el aeropuerto JFK de Nueva York. El olor que se te metía en la nariz cuando el viento soplaba desde la zona 0 es algo que no se puede describir con palabras, al igual que los improvisados altares que en la tele vimos en cada esquina atestada de flores, llena de velas, y forrada de papeles con fotos y un "se busca", o un "desaparecido", o "si la habéis visto por favor llamad a tal número". Pero lo más impactante de aquellos días era la gente llorando. No es que estuvieran parados, ni rezando, ni nada en especial, sino simplemente gente yendo y viniendo, haciendo sus vidas, yendo a la compra, volviendo del trabajo, etc, pero llorando. Una ciudad de gente que lloraba.