Esta mañana, en torno a las once, ha dejado de tener pulso. Llevaba más de veinte años luchando por vivir, una vida muy dura, que no desearías a nadie, pero que era la suya.
Ahora descansa en paz, aunque no sé bien qué quiere decir eso.
Mi santo, que es capaz de sentir más que yo, siente que la niña, sobrina y ahijada suya, quizá esté ahora con su madre, porque siente —sentir, de nuevo— que no puede ser que él no vaya a volverlas a ver otra vez un día.
Pero no sé bien qué quiere decir. Todo me parece demasiado triste.
Lo que más siento es no poder estar con él esta noche en casa.
(Hoy no os pido comentarios, sino un pensamiento por ella y por todos.) |
